Rex nunca imaginó que su mayor acto de lealtad comenzaría al ver a su amo convertirse en un monstruo.
El Mercedes negro permanecía en ralentí sobre el Puente de Willow Creek justo antes del amanecer. Sus faros bañaban el agua que corría debajo con un resplandor amarillo y fantasmal. En el asiento trasero, Richard Blackwood III —trajeado, con guantes, implacable— levantó una cesta de mimbre empapada y la colocó sobre la barandilla.
Rex, acurrucado en el suelo del asiento del copiloto, presionó su hocico contra el cristal. Vio, o tal vez solo sintió, los llantos de un recién nacido: pequeños lamentos ahogados que ningún ser humano debería ignorar.
Y en lo más profundo de su corazón de pastor alemán, supo que algo estaba terriblemente, irreversiblemente mal.
Richard no dijo palabra. Solo miró la cesta por un segundo más, luego la empujó. Cayó al agua con un chapoteo sordo que ni siquiera el rugido del arroyo pudo ocultar. Rex gruñó bajo, un sonido de angustia y confusión. Sus orejas se alzaron, sus patas temblaban.
Ese no era su amo. No podía serlo.
Pero lo era.
Cuando Richard volvió al coche y encendió el motor, Rex no se movió. Su cuerpo estaba tenso, su mirada fija en el río donde el cesto había desaparecido. Algo dentro de él —algo más fuerte que el entrenamiento, que la obediencia, que el miedo— se encendió como una llama.
Saltó.
El vidrio no fue obstáculo. Lo rompió con la fuerza del instinto y cayó al pavimento mojado. El hombre gritó, pero Rex ya estaba corriendo, bajando por la orilla del río, ladrando con desesperación, con esperanza.
Porque aunque había sido testigo de una monstruosidad… no todo estaba perdido. Aún podía salvar lo que su amo había intentado destruir.